Корзина Корзина пуста

k

Алый цветок

Я просто умел рисовать свой алый цветок, 
когда весь мир за окном превращался в грохот: 
гремели колеса и лица по мостовой, 
гремело небо, и бабы надрывно охали. 
Я просто умел рисовать свой алый цветок. 
Я не был художником, 
да и поэтом не был: 
а просто в башке было радостно и пестро, 
гремели колеса, гремело о землю небо… 
Я не был безумцем и гением, я ходил 
по этим вот переулкам, в подъездах грелся 
и все рисовал цветок у себя на груди, 
всего лишь цветок, размером с людское сердце. 
Я не был, похоже, никем, о ком скажут «был», 
и было мне пыльно, 
и было мне в жизни загнанно, 
я загодя склеил для рая парочку крыл, 
да в рай не пустили — туда не пускают грязными. 
Я просто умел рисовать свой алый цветок 
на серых домах — и делалось как-то краше: 
казалось, высотки достигнут новых высот, 
и вырастут их жильцы из своих рубашек. 
И был мне предел — ничего больше я не мог: 
ни боли, ни Бога, ни быть на земле любимым. 
Я просто умел рисовать свой алый цветок, 
цветок между грязной стеной и табачным дымом…

Аль Квотион