Корзина Корзина пуста

k

Анемия

Мир засыпает, убаюканный раздорами,
Он спит тревожно, он до чуткости раздет.
Но даже боль его растрепанно-узорная,
Немой поэзии извечный трафарет,
Где слово пахнет не свободой, а летальностью,
Струится инеем на каждый новый шаг,
И мысли падают волной девятибальною,
Но крови мало. А так хочется дышать.
Я из души своей, на сотни песен рвущейся,
Пишу любви ее туманный полукруг,
Но малокровие во мне как малодушие,
Как маловерие в надежность добрых рук.
Она полночная, живая, недопетая,
Не идеальная, не книжная моя,
Наивно злится, если видит с сигаретами,
Но возвращает из любого забытья.
Лежат в глазах ее плоды последней радости,
А небо черное опять от воронья.
Я загораживаю грудью это таинство,
И прорастает оно светом из меня.
Не надо. Поздно. Ночь проста до заурядности.
Под кожей слов уже ломается скелет.
Мир засыпает, исчезает, растворяется
И ставит точку в анемии моих лет.

Аль Квотион