Дороги — в Рим. А наше бездорожье
лежит широкой грудью на березах
и долго дышит, и поет Осанну
затем, что слишком рядом — боль и Бог.
Как пьяный ангел, заболевший человечьим,
дымит земля, изрытая туманом,
пусть эти крылья не привычны к небу -
их поднимают и несут в руках.
Дороги — в Рим, а мы по миру ходим,
где люди, люди — рай и вой щербатый.
Дороги — в Рим. А наше бездорожье
незыблемо, всегда ведет туда,
где женщина, измыленная рано,
перетерпевшая саму себя однажды,
устало, нежно смотрит на мужчину
и тянет руки к чаду своему,
но вновь с обугленной душой и кожей
мучительно бросает себя к жизни
и в злую рань шатается к работе,
не зная, что становится святой.
Аль Квотион