Брови
По-вдовьи
Нахмурены
Грубо,
В клочья прическа -
Она не для нас,
Мелко дрожат
Плотно сжатые губы,
Карее
Марево -
Зарево глаз.
Женщина-вечер.
Не встречи — подачки.
Женщина-стон:
Ни кольца,
Ни мальца.
Плачет тихонько…
Все плачет
И прячет
В лодочку рук
Половинку лица.
Каркает вороном,
Порвана,
Вырвана.
Стул на работе.
На кухоньке стул.
Жизнь — только стулья.
Ни счастья,
Ни выбора.
Я бы и сам на нее не взглянул,
В эту конвульсию
Пульса,
В сутулость
Или усталость.
Над ней монолит:
Быт,
Одиночество,
Осень и стулья,
Хмурое,
Спертое
Утро
Стоит.
Только все кажется:
Боже мой,
Как же?
Если везде эта серь,
Эта сырь,
Если в миру где-то женщина плачет -
Значит не так мы построили мир.
Аль Квотион