Корзина Корзина пуста

k

Чепуха

Сумма чепухи в итоге дает усталость. Почти летний от духоты вечер за окном, боль в сердце, неоконченные разговоры, нерешенные вопросы, несказанные вовремя слова, невыполненные обещания, взаимные упреки и шум города, надоевший комар и нереализованная мечта, головная боль и бесполезные решения, легкий озноб и острая нехватка света и тишины. Это все неважно, мелочно, до смешного глупо. Но все вместе становится той самой духотой, мутнеющим взглядом рассудка в никуда, желанием плюнуть и уйти. Но единой линией, одним росчерком пера, одним движением на грани небытия сквозит сквозь вату этой чепухи что-то важное. И ты ловишь это отяжелевшим разумом, простуженными чувствами, пытаешься нащупать больным сердцем, слепнущим взглядом. Пытаешься — и не можешь. Оно всегда чуть в стороне от тебя, на расстоянии одного удара сердца, одного движения ресниц, одной спрятанной полуулыбки, одного задушенного в зачатке стона. А вечер падает в твою душу, оставляя в ней следы раздавленных звезд.

Аль Квотион