Корзина Корзина пуста

k

Дар

Опять сквозит, и под одеждой что-то ноет,
как колорит обычных дней одной из зим.
Ты нелюдим, но как щенок уже пристроен 
к рукам снегов, а между них — к губам возни. 
Ты — это чувство. Неподвластное, большое,
что все не так, что из окна — весь мир не тот. 
Ты — это лед. Ты век и все его застолье,
блокнот стихов и полуспившийся народ.
Ты говоришь: «меня как будто обманули»,
ты ищешь свет из-под ресниц, но видишь мрак,
за шаг до скупо освещенных людных улиц,
в своей прихожей, пожелтевшей от бумаг. 
И все не так, не так. Ты тракт судьбы до смерти.
Дурак, ты жизнь свою несешь, как перелом,
загипсовав, прижав к груди и опредметив,
как колорит одной из зим, одной из ком. 
Но если вычеркнуть из слов души дефисы,
проступит слово, как сквозь снег озимый сад:  
Жизнь — это дар. В дарах, дитя, не ищут смысла.
Жизнь — это дар. А за дары благодарят. 

Аль Квотион