Корзина Корзина пуста

k

Демон

Верно, он демон. Он черное небо носит
прямо поверх рубахи, совсем как плащ.
Только, Господи, что же тогда он — босый,
что же хочется в губы шептать: «не плачь»?
Что же глаза у него — словно окна в полночь:
звездно там, Господи,
больно там — каждой звезде.
Верно, он демон. Не просит людей о помощи.
Верно, он ад несет в этой горькой тьме.
Что же тогда в лице его это небесное,
что же он пишет на грязном снегу слова:
«Были бы силы сложить еще пару песен
и не сломаться,
но главное — не сломать.»
Верно, он демон. Кругом говорят так люди,
словно бы разучились уже жалеть.
Что же тогда у него так бледнеют губы?
Значит, не демон — потерянный человек:
с той же духовной жаждой — почти иконной,
с той же бродяжной сутью — почти нуждой,
тонкий и беззащитный, почти ребенок,
полуживой от боли — почти святой.
Верно, он демон. Я хлеба ему отмерю.
Верно, он демон. Судьбина отмерит мук.
Верно, он демон. И верно, он Богу верен.
Верно, он чужд нам.
Но, Господи, почему?

Алина Лён