Корзина Корзина пуста

k

День

День не кончается — все дни здесь умирают.
Прощай, прощай — уже грядет закат,
уже горят по бритвенному краю
пейзажа все надежды дурака.
День умирает. День, в котором не случилось -
ни чуда, ни протянутой руки.
Брось на диван свой тяжелеющий затылок
и просто спи.
И просто спи, чтобы во сне еще увидеть
себя ребенком — и каникулы, и зной,
себя — в ином, каком-то лучшем виде,
себя — с любимыми своими за спиной.
Спи, дорогой. И видь большое поле,
девчонку в синем и цветущую сирень.
Спи, дурачок. Во сне не будет боли.
День умирает. Но не ты ли — этот день?
Все дольше спи, скрываясь от поспешных
слепых минут тревоги и тоски,
от ранящего твое сердце бешенства,
от всех нечеловечностей людских.
От той любви, что оказалась — нежилая,
от нежелания ни радостей, ни ласк.
День не кончается, он тихо умирает -
как много в нем упущено для нас…

Аль Квотион