Корзина Корзина пуста

k

Дисфория

Дисфория. 
Психую. 
Раскладываю жизнь по пакетам. 
А вчера из рубашки вырезал нечто творожное
и нарек это солнцем. 
Нацепил на небо — не светит.
Наверное, надо было резать из кожи. 
Психую. 
Делаю глупости. 
Разменял всю нежность
на безличную форму ненависти между нами.
Дисфория во мне с дистрофией города смежна - 
я иду по улице, трогая боль руками. 
И мне это нравится. 
Мазохизм предначертан временем:
из груди столетия в грудь мою падают мертвые.
Я стою на улице — холодно, сыро, ветрено.
Ничего не чувствую. 
И это отныне норма.
Я иду по улице, полагая, что движусь к мнимому
обветшалому дому, 
но на деле иду по трупам 
безразличных дней, совпадая с тобой, любимая: 
мы еще живые. 
Но завтра уже не наступит.

Александр Ноитов