Корзина Корзина пуста

k

Где я живу

Где я живу?
Мне кажется порой, что Бог — художник,
сюрреалист ножей и тонких ножек
столов — за ними пьем мы, женимся и умираем.
Художник рая
и той другой реальности, в которой
в структуру города ползет метро кротовье,
и гул стоит — назойливый, мушиный.
С-неба-уборочные здесь машины 
сметают с грязных улиц перья ангелов.
Здоровье — в гранулах,
душа — в транскрипции и невозможна к чтению,
но заменима томиком Есенина.
Где я живу? 
Все чувствуется вымыслом,
все сон, но в нем такая горечь выросла,
что не скосить, не прополоть ее, не вырвать.
Все только сон — в нем больно и красиво. 
Где я живу?
Где мы живем с тобою?
Здесь даже дождь в ладонь не взять без боя,
но ладный тихий свет в окне маячит
и что-то значит. 
И кто-то ждет меня за занавеской,
пока весь мир становится гротескным,
пока воюют живопись с оконцем,
но тот, кто ждет — конечно же, дождется.

Аль Квотион