Корзина Корзина пуста

k

Гербарий

Наблюдая мир непонятным пока модерном,
из любых его нанесенных на холст теней
любит только долгое небо дождливо-серым,
и поэтому это небо приходит к ней:
остается в карманах,
на самых кончиках пальцев -
молча прячет пальцы от всех любопытных глаз.
Далеко за двадцать. Но кажется, что двенадцать.
Далеко в прошедшем. Но кажется, что сейчас.
Дома пять картин и расшитое ливнем платье,
на стене по белому белым, без запятых:
«это, в общем, банально, но мне тепла не хватает,
не хватает просто толики красоты». 
Ей наскучило быть на каждом рассвете пришлой,
но по людям не скажешь, что там у них в душе,
изо всех однажды встреченных ею мальчишек
любит только дождь, 
и дождь к ней приходит в шесть.
Ей не нужно ангельских крыльев — намокнут перья,
ей не нужно выкриков, выстрелов и шелухи,
но из всех осенних людей она будет первой
для кого я сложу в гербарий свои стихи.

Аль Квотион