Корзина Корзина пуста

k

Голос

Ты рассчитываешь свои дни на пальцах - 
вторник на мягкой подушечке указательного,
пятница обвита красным кольцом вокруг мизинца,
но дальше ты уже никогда ничего не планируешь,
избегая долгосрочных перспектив и любых обещаний. 
Ты записываешь каждый свой день в дневник,
как бы ни были они однообразны:
ты записываешь походы в магазин 
и ценники на овощи,
записываешь сны и телепередачи,
записываешь вид из окна и музыку в колонках,
записываешь воду на кухне,
каждую каплю — на десятки или сотни тетрадных страниц. 
Ты панически боишься, что день, который ты забудешь,
станет последним днем твоего мира,
пробелом, за которым не будет уже ничего.  
Ты хочешь прочесть свой дневник кому-нибудь,
но у тебя никого нет. 
Ты записываешь собственное одиночество, 
мучительно желая прочесть его вслух человеку,
который подтвердит тебе, 
что вся эта жизнь была действительно нужна. 
Но у тебя никого нет. 
Ты записываешь свои мысли,
свои мрачные грозовые чувства 
и молнии мыслей поставить точку и перестать писать.   
У тебя никого нет,
тебе не к кому обратиться,
ты чувствуешь себя брошенным,
и никто не хочет, чтобы ты был здесь.
Пожалуйста, помни, что поэзия — это голос,
громкий или тихий,
ласковый или охрипший,
мужской или женский,
старческий или детский,
но всегда
поэзия — это голос того, кто хочет, чтобы ты жил.

Аль Квотион