Корзина Корзина пуста

k

Итоги

Подводим итоги: ты вроде бы цел. 
Не старше на год, но все ближе к земле.
Все те же долги у тебя за спиной, 
все та же нехватка желаний и средств.
Все так же направлен туда, где сквозит, 
где в проруби общих житейских проблем
всем нам по лицу, только выбор тот мал - 
и либо кретин ты, 
либо подлец. 
Дрейфуешь по жизни. 
Но тянет туда, 
где всяк соразмерен своим же скорбям,
где желтые женщины делают мед 
и смотрят призывно глазами пчел.
В наушниках рвутся голос и боль, 
поэт выдыхает — «ищу тебя»,
но ты уже знаешь — он вышел в окно, 
и делаешь вывод, что не нашел. 
И ты тоже ищешь. 
Наверное, ждешь. 
Но окна, лишь окна, лишь окна вокруг.
Ты с силой себя отрываешь от них, 
потом напиваешься, чтобы дожить.
Наверное, с кем-то, и кто-то вблизи - 
наверное, встречный 
(а может быть, друг).
Допив, поднимаешься. 
Молча идешь. 
И снова — окно, этажи, этажи. 
Такие итоги. 
Побеги. 
Стиллайф. 
По прежнему жив. 
И, наверное, смел. 
Раз так же сметаешь неубранный снег 
в садах своей горькой и пьяной любви.
Ты как бы устал и немного замерз - 
не старше на годы, но тянет к земле. 
Но сколько бы ни было точек в конце, 
так хочется верить в грядущее «и».

Аль Квотион