Корзина Корзина пуста

k

Киты

Жизнь — такая смешная штука. Хотя бы тем, что ты — родился. Родился, отряхнулся, принюхался, посмотрел в глаза. Доверчиво, пока еще — доверчиво. И сорвался с места, в бег, в крик, по следу эфемерных истин о счастье человеческом. Натоптал, наследил, столько раз падал, столько раз вставал, искал, жадно, честно, срывая цветы, вдыхая дожди с оттенком бергамота и никотина… Почти взлетел. Уперся лопатками в небо, разбросал лучи света по глазам, пророс в чужих душах словом, а потом солнце, смешанное с ветром, яростно — в солнечное сплетение, до боли, до слез, до восторга. И ты запел… Просто запел, идя по обшарпанной крыше, ловя падающие звезды в рваные карманы пальто. Неудавшийся сказочник, маг недоучка со скрипкой в руках. Потому что жизнь, по сути, смешная штука, потому что нет большего счастья, чем жить. А еще потому что там, далеко, за острой дрожащей чертой горизонта, происходит настоящее чудо, великое на фоне твоих жалких фокусов с мягкой податливой тканью реальности. Там поют киты.

Аль Квотион