Кубическая пустота жизни
попадает тебе за ворот,
набухает в карманах — все ближе
к миокарду, к бедрам и ребрам.
Ты вычерпываешь эту дрянь руками,
затыкаешь тампонами смыслов,
разбиваясь в таком действии насмерть -
в долгом акте зачищения извести,
накипающей на мироустройстве.
Ты стоишь на одной из улочек.
Выхлопные трубы глаз сиротствуют,
потому что за глазами — сумрачно.
Выход — выше. Залезаешь на лестницы,
где пространство вселенной безвизовое.
Просто стань из секунды месяцем.
Создай себе идола.
И умри за него.
Александр Ноитов