Корзина Корзина пуста

k

Литература

Литература — она как семейная жизнь. Читаешь книгу и влюбляешься до дрожи. В язык автора, в его образы, во вложенный им, понятный тебе до духовного родства смысл или глубину настроения. Читаешь одну книгу, вторую, засыпаешь, запустив пальцы в лохматые страницы. Просыпаясь, ласково улыбаешься обложке. Предвкушаешь. То есть создаешь некое пространство гармонии, зону принятия, нужности и незаменимости. Покупаешь книги снова и снова, но… В какой-то момент, читая одну из них, ловишь себя на том, что все стало другим. Все испортилось. Очуждело. Словно бы человек писал только для тебя, а потом вдруг начал писать для кого-то другого, незнакомого. Ты расстраиваешься, обижаешься, ты не понимаешь — он же может, может писать так тепло, так близко, почему не делает этого? Почему перестал? Начинаешь злиться, поругивая бывшего любимым, а теперь изменившего тебе писателя. Дальше все как у взрослых — развод, раздел имущества, девичья фамилия. Пару месяцев поднывающей тоски, и на горизонте появляется новый литературный бойфренд. 

Я тоже морщил нос, когда выбранные мной авторы внезапно делали поворот на своем творческом пути или, наоборот, оставались прежними, не успевая за моим собственным ростом. Пока не стал одним из таких авторов. Вечных изменщиков, если метафорически — то хранящих на книжных полках целые мешки обручальных колец с рук бывших партнеров по чтению. Я стал больше понимать, смотреть другими глазами. И теперь, когда рвется моя настроенчески-духовная связь с очередной честно прожитой книгой, я тихо улыбаюсь и шепчу благословение вслед высокой душе, уходящей в свое, ведомое только ей, но всегда такое необходимое странствие.  

Аль Квотион