Корзина Корзина пуста

k

Мне говорили…

Мне говорили: «парень, твои стихи не очень,
выкраси их в зеленый или сделай пирсинг».
А я сидел в драных штанах на кухне ночью
и великое цветение эры в словах описывал.
Эти мысли идут по рукам, караванам подобные,
покидая сердце с его карнавалом вечным,
коронуют в себе бродяжность и как-то по-доброму
происходят в мир, освещая собою вечер.
И не нужно им пирсинга,
не нужно им модных ритмов,
чтобы лица обветрить и лбами святынь коснуться,
от Венеций аорты дойти, закалившись, до Рима
человеческой правды, подчеркнутой сбоем пульса.
Ведь сначала мы ищем новое, яркое, быстрое,
но потом, возвращаясь в себя, просто любим женщину,
просто пишем на кухнях как бы старые мысли,
просто чем-то живем — от смущения до крещения.
Просто мы вырастаем духом из ранней сумятицы,
поднимая предков своих забытое знамя.
И тогда вот Бог — человеческий Бог улыбается,
говоря: «Я с тобою, парень. Пиши, как знаешь».

Аль Квотион