Корзина Корзина пуста

k

Набросок птицы

Сколько я себя помню, я всегда рисовал птиц. Мимоходом, задумавшись о чем-то своем, разговаривая по телефону или слушая лекцию в университете, я неосознанно выводил на подвернувшихся под руку клочках бумаги силуэт крыльев, штриховал формы перьев, намечал маленькие хрупкие тельца. Когда я писал стихи или письма, все они заканчивались наброском на полях. Наброском птицы. Прошло время, но я мало изменился, я все так же рассеяно смотрю в небо, улыбаюсь невпопад, обществу людей предпочитаю досуг в млечном ночном озере, впитавшем свет звезд, или шепот осеннего леса, падающего под ноги зачатками вдохновения. И все так же, уходя в себя, я продолжаю рисовать птиц… И иногда, заглядывая в зеркало, я замечаю, что сам — не больше, чем неудачный набросок птицы, написанный рукой неизвестного мастера на скомканном клочке случайной реальности.

Аль Квотион