Корзина Корзина пуста

k

Наш язык

В тебе миропорядок конфликтной чепухи, 
Сгребаешь снег ногами, по улице спеша, 
А где-то в середине тебя растут стихи, 
А где-то в середине тебя царит душа. 
Но, впрочем, неуместно оказывать ей честь, 
Внимание к деталям рабочий график жрет, 
И некогда очнуться, и некогда осесть 
Мертвецки бледным снегом у запертых ворот. 
Ты словно с ранней жизни уже договорен, 
Стирая пену, биться, сбегая в мрак, шагать. 
И некогда услышать скрип санок, хрип ворон, 
И никогда не сбыться лицом у очага. 
В тебе миропорядок распада на часы, 
На должность и дорожность, на ник и черновик, 
Но где-то в середине тебя гремят басы: 
«Ты слушаешь поэтов? 
Ты помнишь наш язык?»

Аль Квотион