Корзина Корзина пуста

k

Не знаю его лица

Я даже не знаю его лица.
Но всё таки слышу, как он поёт -
Так в зное июня летит пыльца,
Так с рук поднимается самолёт
Бумажный. Бумага та вся в словах:
Читаю в них горечь, читаю боль.
Мужчина стоит. На лице провал.
За пазухой крылья, но шаг тяжёл.
Мне хочется крикнуть ему: «Постой!
Я здесь, я смогла бы тебя сберечь
От частых потерь, от безумных войск
Ночной тишины, от ожогов встреч. 
Губами могла бы стереть оскал,
В который зажата твоя душа.
Не ты ли так долго меня искал?
Зима отступила, и я пришла.»
Он молча стоит. Сколько смут на нём!
А мне всё равно. Приходи, мерцай.
И что от того, что сегодня днём
Я даже не знаю его лица.

Алина Лён