Корзина Корзина пуста

k

Небо

Мой мальчик — не те мы,
все темы — избиты,
и темень в блокноте,
и солнце в зените,
а смотришь в окно, если окна открыты - 
у неба широкая грива,
оно игриво.
Ты спишь наяву,
ты во сне исскитался,
ты болен простудой,
распадом
и вальсом:
стиховные икты, 
любовные акты,
и хочется крикнуть «как ты?»
Устал, 
не устал ли,
а небо — из стали,
летит самолетом 
под тоненькой кожей 
до боли, до дрожи. 
Проснись, мой хороший,
все небо — под кожей,
а значит, мы горы,
и солнце сквозь поры,
и осень на холке,
и хочется крикнуть «сколько?»
Ну сколько тебе танцевать бесновато
любовные икты,
стиховные акты,
гореть и сгорать невозможно, 
тревожно?
А небо — под кожей.

Алина Лён