Корзина Корзина пуста

k

Небо красивое

«А небо красивое» — ты говоришь, стоя по пояс в грязи,
пытаешься черным пальцем достать до синей приятной мякоти. 
«Там вроде бы Бог?»
Но Бога тебе не о чем попросить.
Там небо, а здесь как обычно:
Тоскливо.
Крикливо. 
Пропаще. 
Слякотно. 
«А с неба не страшно падать». 
Как будто. 
Наверное. 
Может быть. 
Здесь много страшнее, 
и этот страх со временем стал привычным. 
Идешь по ознобу общества, пот стираешь с верхней губы,
шаги размерены, но в душе какая-то хаотичность.
Подъезд. 
Лестница. 
Небо в окне — это уже черта,
и ты царапаешь ногтем на собственном теле:
«в тот день, 
когда я научусь летать,
ничто не заставит вернуться меня на землю». 

Аль Квотион