Корзина Корзина пуста

k

Нева

Ты вынул сердце на свет,
недолго держал в руке,
потом булавкой проткнул, приколол к обоям.
Так было лучше для всех.
Обои имели цвет
песочный,
на них был бледный рисунок солнца.
Затем ты пошел и лег,
Нева текла по щеке,
в ней чья-то душа болтала ножкой босою.
Ты просто хотел уснуть,
но крики и вой газет
ложились глиной в руки твоих эмоций.
Ты что-то лепил из них,
похожее на глагол - 
такое же черно-гибкое и горбатое.
Ты вроде бы засыпал,
но каждый раз воскресал.
Нева текла по щеке и казалась лезвием.
Но ты продолжал дышать,
хотя был и зол, и гол,
ты ножку души целовал — сердце в солнце плакалось.
Потом ты все растерял,
ты сам себя расстрелял,
но именно так рождалась в тебе поэзия.

Аль Квотион