Корзина Корзина пуста

k

Нить

Я не пишу уже тебе стихов,
стихи — гроза, 
их молнии — зарницы,
их не сказать, 
их можно лишь птенцом 
тянуть из тьмы,
пока не станут птицей. 
А дальше — вверх, 
и ввысь,
и в тот зенит,
где рвется все,
где ты, мой мальчик, не был, 
но я тревожно сдерживаю нить,
соединяющую мое тело с небом. 
И я на ней, как будто на струне,
играю музыку свиданий и побывок,
затем, что дрожь, мой мальчик, тем крупней,
чем шире твоя юная улыбка - 
та самая, когда ты так стоишь
и смотришь в тучи,
и по-детски ломок,
когда нисходит воздухом от крыш
в чужом краю 
тепло родного дома.

Алина Лён