Корзина Корзина пуста

k

Нож

Что ты, милая, делаешь? Нож твой так остр.
А вдали еще море, вдали еще сосны,
Там вдали еще палубы, сны и ракиты,
И румянец восхода на облаке виден.
Что же делаешь ты? Мне же больно, родная.
Я был словом когда-то. Теперь — запятая.
Только руки твои как и раньше целую,
Только руки твои. Нет, не руки, а струи
Запозднившейся ночи, заснеженной вьюги,
Сбившей телом молочным души моей флюгер.
Нет, не руки, а птиц. Словно лезвия — перья.
Что ты делаешь?! Поздно. Все понял теперь я.
Это больше не боль. Только отзвук бессилья. 
Твои руки, как птицы, расправили крылья.

Она смотрит глазами недельных горячек:
Нет, не нож стал острее, а грудь твоя мягче.

Аль Квотион