Корзина Корзина пуста

k

Он был своим

Он был своим. По духу, в доску. 
Да не сложилась в целом жизнь,
Была она лихой и жесткой,
А он был в ней — простой мужик.
Пытался что-то мирно делать,
Но получал всегда слепой
Отказ. Дышал почти что в пекло,
Шептал в кулак: «Вы что, я свой».
Не слышали. Нет смысла слышать 
Слова, не ставшие рублем.
Он подбородок тер отвисший 
И ставил крест на всем былом.
Шел дальше. «Я же свой, пустите!»
За окнами включался свет,
Но, словно вируса носитель,
Он был не нужен, не согрет.
Потом нашли. Весь мир стал кляксой:
Ботинки, хрип на мостовой.
Он кровь плевал и удивлялся:
«За что же, братцы, я ведь свой…»

Аль Квотион