Корзина Корзина пуста

k

Он говорит

Он говорит мне про усталость,
Он говорит — прошли года,
А нам ни крохи не досталось
С людского общего стола.
И женщина не та любила,
А та стояла у окна
Больницы. В голубых бахилах,
В небесных… А сама — черна.
Он говорит, что даже летом
Ему не грелось, не жилось,
И где тут быть большим поэтом,
Когда в груди штормит до слез.
Он говорит, что алгоритмы
Любви и смерти не познал,
А за плечом уже незримый
Финальный выход в мнимый зал.
Он говорит, что отдал душу
За песни. И теперь бескрыл.
А я твержу ему: «Послушай,
Ты пел. А значит счастлив был».

Аль Квотион