Корзина Корзина пуста

k

Она поет

Не в этом дело, что так правильно.
Не в том, что страшно одному.
А просто время сердце сплавило 
мое — с изгибом ее губ.
И если видеть суть за лирикой 
вот этих слов и этих дней,
она сродни душе ли, призраку -
невидимо живет во мне. 
Я выкриком гоню прочь лишнее.
Читаю книги. Так больней. 
Но в каждом слове пахнет вишней,
и в каждом слове — соловей.
Я матерюсь. Пью спирт в квартире,
но, превращая мир в роман,
она стихи мне декламирует.
Она поет, когда я пьян.

Аль Квотион