Корзина Корзина пуста

k

Она живет

Она живет, мечтая о морях.
— Была хоть раз, малыш?
— Нет, не бывала.
И кажется — вся жизнь проходит зря,
под вечер наполняя солнце алым,
и кажется ей — между этих стен
старение как будто неизбежно,
а море — как обман или обмен
мечты на быт, цветов на белоснежность.
Она кричит. Не чайкой, а вдовой,
бросающей букет на плиты сердца. 
— Малыш, малыш, поехали со мной?
— Мне некогда. 
И никуда не деться. 
Она живет, мечтая о морях,
она во сне их видит — так просторно,
и у воды — ажурная скамья,
и над водой — все небо, как икона.
— Поехали, хорошая моя!
— Работа, цены, мелочи, простуда.
Она живет, мечтая о морях,
где не была и никогда не будет.
Но знаю я, когда она умрет,
когда ее (такой живой!) не станет,
душа ее и в чем-то даже плоть
навеки станут частью океана. 

Аль Квотион