Корзина Корзина пуста

k

От бессонниц

От бессонниц веки кажутся чем-то липким, 
от бессонниц стены в доме покрыты льном, 
от бессонниц возле подъезда худые липки 
превращаются в тошнотворный зеленый ком. 
От бессонниц чашки на кухне скрипят негласно, 
от бессонниц чаще кажется — ты не жив, 
потому что жизнь — это чья-то чужая частность, 
под которой сидя, ты болью своей брюзжишь. 
Слишком много куришь. Одну за другой. Не важно. 
Раскроившись в центре, ты вывалился вовне 
эмбрионом слов — недозрелым, желейным, влажным, 
в сигаретном дыме, от легких до мозга — весь. 
Все слабее время, слабее стены и липки, 
все слабей асфальт, на который ты сплюнут ниц, 
из твоих глазниц выползают в траву улитки - 
это мысли, сжатые в тело больших частиц. 
Все слабеет, все. Или просто слабеют руки? 
Или просто холодно стало в рельефе мышц? 
Ты лежишь недвижно. Нет больше ни мух, ни звуков. 
Вот теперь ты, кажется, спишь. 
Вот теперь ты спишь.

Александр Ноитов