Корзина Корзина пуста

k

Отпусти

Есть работа такая без выбора -
быть поэтом. Всю боль свою выверить, 
сердце вымерить, буквами вымарать, 
грубой выдеркой бросить к ногам. 
И до мышечных судорог кланяться 
человечьему в людях, как пьяница,
от усталости падая к пятнице, 
находя в человечьем бедлам. 
После каждого выстрела выстоять, 
душу выстелить словом и вывесить 
белым флагом на заспанных выселках, 
словно истину. 
Ну! Хочешь высмеять? 
Эту тряпку из глаз своих вынести, 
чтобы стены потверже в них в них выстроить, 
чтобы души в них больше не высились, 
хочешь, ну?! 
Да и черт бы с тобой. 
А душа — та давно уже высеклась, 
небо-льном прохудилась из виселиц, 
из распоротой звездности вылилась, 
и не флагом, а так, сединой. 
Я устал. Отпусти меня к облаку, 
не оставь мне ни боли, ни облика, 
только богомолчания толику, 
только блик на запавшей щеке. 
Я ведь был не прохожим, а грифелем, 
исписал меня кто-то, извыдергал 
полушрифтами и недорифмами, 
белым мелом по черной доске. 
Отпусти меня, пусть мы не попусту 
заглянули и в пасти, и в пропасти, 
посмотри — все кончаются повести, 
я прошу у тебя, отпусти.

Аль Квотион