Корзина Корзина пуста

k

Песни и свет

Что от жизни ему осталось?
Какой-то мусор.
Что-то мелкое,
проливное из сотни дыр.
А он все свистит.
И чем горше ему — тем громче.
А он так свистит, что шатает непрочный мир.
Разошелся поэт на кладбище своей жизни,
разгулялся, распелся -
ему бы все петь и плясать!
А земля под ним то рассветом под ноги брызнет,
то осенней смертью угрюмо ложится спать,
и тогда — молчит.
И душа вместе с ней — ни звука,
только тянет, ноет, становится вся ломка.
Но и боль шалопая-поэта собою кормит,
но и боль свою он отпляшет по всем ладам.
Да и что там боль? 
Пустяки — обживем, привыкнем.
Остается одно — заводить, как часы, хребет,
и плясать, плясать, пока небо в глаза не хлынет,
только песни с ним, 
только песни, 
песни и свет!

Аль Квотион