Корзина Корзина пуста

k

Пилоты

Такая, видимо, работа — в печи стиховье ворошить. 
Мы безвоздушные пилоты, 
татуировщики души. 
Из слов плетем свои рисунки, 
своих детей, 
свои дома, 
пока не сплюнет кто-то: «Сукин…! 
Подумать только, как сказал!» 
Пока не вздрогнет чье-то сердце, 
не заживет так широко, 
что от него уже не деться, 
что от него уже светло, 
и солнце внутреннее жарко так разжигается внутри, 
что всей Земли зеленый шарик 
сквозь бездну космоса горит, 
и свет зовется человеком. 
Земля, твой образ раскален: 
там где-то тысячи младенцев в руках у тысячи мадонн, 
там где-то тысячи поэтов идут по мути городской 
с такой немыслимой любовью, 
с такой работой непростой. 

Аль Квотион