Корзина Корзина пуста

k

Поэт

Нам казалось раньше — выходишь в блестящих латах как будто к людям,
мы хотели, каждый, стать книгой — идет герой.
Подросли по стене, по отметкам — пять лет, шесть, из былой желтогруди,
из того желтоклювья к проседи черепной.
Настрочили стишков. 
Что теперь, как там дальше? 
Может быть, костью остро
каллиграфией по лицу себе цену вбить?
И поэт вбивал, подстрекая время, от посольств его до апостольств,
усмехаясь над кружкой водки: «я индивид!».
Индивид, инвалид. 
Вот поэт, вместо подписи снизу «ах ты, сукин…»
Вот поэт. 
А поэт, как обычно, ни в чем не лжет.
И тогда поэт разгрызает безумно ручку, разгрызает руки,
потому что стихи — это сборник аминокислот. 
Потому я топлю слова, как котят, потому я по локоть в иле,
потому по холке кораблик тоски плывет, 
потому я прошу — это море слова из тела мне к черту вылей,
просто я не хочу дышать черной массой вод.

Александр Ноитов