Корзина Корзина пуста

k

Поэзия без рук

Есть та поэзия, которая не терпит ни рук, ни глаз, ни своих создателей, 
она, обычно, сродни истошному крику из области бессознательного, 
она разгрызает страницу до прежнего дерева, до черных костей, до исподнего, 
и нагло плюет в любые (не важно — плохие, хорошие, умные, глупые) отзывы. 
Не я ее, а она меня прямо на этом столе насилует, 
да что ей стоит чернилами рот залить, руки-ноги мне выломать. 
В такие моменты для меня исчезают все люди, остается ненависть 
и грузный поезд эпохи, выбравший мой позвоночник своими рельсами. 
Мать не читает моих стихов — неинтересно. И это к лучшему, 
потому что в эти слова, в эту чертову ритмику я вложил всю душу, 
все, что было в дурной, лохматой, разбитой моей голове, 
и зачем мне нужно, чтобы меня изнутри читал чужой человек?

Александр Ноитов