Корзина Корзина пуста

k

Поэзия счастья

Детка, ты не философ — ты бездарный читатель, и ты же бездарный зритель,
потерявший тот орган, который умел чувствовать за других,
и твой взгляд вовне имеет тот градус мысленного размытия,
за которым уже ни зги. 
Ты берешь поэзию, вырезаешь снежинки — и тебе это кажется дивным,
ты звучишь в единой симфонии жизни какой-то скупой и пьяной,
ты решаешь в себе: «череп — это вульгарно и решительно не позитивно»
и даешь в руки Гамлета теплый имбирный пряник.
Но поэзия — это солнце, и это пятна на теле солнца,
это храм, построенный человеком, и тень на земле, им отбрасываемая.
Детка, ты никогда не умела слушать, ты носила блестящие кольца,
надевала короткие юбки и наивно считала, что это счастье.
Счастье было другим — откровенно тугим, не давалось оно без боя,
счастье было черепом, 
было Гамлетом, 
было каждым, кто шел нагим 
до чужих сердец, 
до своей молитвы, целым миром сполна напоенной.
но лишь тот познал поэзию счастья, кто за это счастье погиб.

Александр Ноитов