Погода

Когда ты становишься стервой, покрываешься леопардовой шкурой, глухо рычишь, визгливо кидаешься на стены, комкаешь лицо в гримасы и, ножницами разрезая себе брюхо, вытаскиваешь на свет черные внутренности комплексов, пороков и заблуждений, я начинаю обвинять: 
я обвиняю твою работу, 
начальницу, промывающую тебе мозги, 
твоих родителей, давших дурное воспитание, 
социальный круг, влияющий порочно, 
даже потусторонние силы, в которые не верю, оказавшие роковое звездное влияние. 
Я обвиняю всех подряд только для того, чтобы не обвинять тебя. Чтобы не дать себе даже шанса хотя бы на долю мгновения допустить мысль «она не столь хороший человек, как я думал». 
Потому что такого рода мысль фатальна, в ней — начало конца. 
В ней 27 окурков за один вечер — затушенных резко и со злостью. 
В ней бессильная ярость, не находящая себе выхода. 
В ней слишком спешные попытки одеться и громко, будто бы матом хлопающая входная дверь. 
В ней ты — бессмысленная форма застарелой пыли на кухонном полу. 
В ней я сам — уже ничтожен, ибо преодолел последний порог отчуждения, порог собственной совести. 
Именно поэтому, детка, я вешаю куртку в шкаф. Я стараюсь закрывать дверь мягко, а курить — меньше. И знаешь, все дело в этой паскудной переменчивой погоде. Да, я считаю, что все дело именно в ней.

Александр Ноитов