Корзина Корзина пуста

k

Праздники

Может, случай такой, может, праздники,
может, просто предчувствие лета,
как нарочно, совсем по-авторски
раздает всем губам по куплету,
и поют люди желтые песенки -
одуванчиково-пушистые,
только я, как по крови перекись, 
белой пеной по миру тискаюсь. 
Только я — все не в бровь, не на люди,
закипаю в плюс два по Цельсию,
собираю в карманы ягоды,
да никак не могу их целыми
донести. Вот и красно-пачкано
на груди, у кармашка, слева.
Я курю и считаю пачками,
я иду, но не вижу цели. 
И пишу я без прошлой складности,
потому что срываюсь в охрипь,
проходя в этой общей радости 
за секунду до личного горя. 

Аль Квотион