Корзина Корзина пуста

k

Проходит не время

Проходит не время, проходит природа, вслушиваясь в собственные шаги, смягченные влажным мхом затаенной жизни. А мы остаемся в своем доме. Мы с тобой остаемся тьмой очень личного, интимного письма в ярком свете городской ночи. Это письмо — наш с тобой разговор. Пусть другие думают, что это не так, что это творческая дань вечно голодному зрителю, пусть. Мы продолжим беседу. Шепотом, повинуясь переменчивому настроению друг друга, вороху разнокалиберных мыслей, кардиограмме закатов и рассветов. Мы остаемся в доме, и со стороны он кажется полым, медленно стекающим к дороге — словно спешащим успеть за несущимися вдаль машинами, но на деле лишь неторопливо провожающим их глазами окон. Пусть мы забыты всеми среди недостроенных монументов человеческого величия, в этом недоразвитом городе черных глаз и сиреневых деревьев, но в маленьком доме, сплетенные в тугой переплет, собирая в себя ночи писем, мы остаемся живыми. И в этой тесноте единства невозможно понять, одна ли жизнь здесь проходит или две. 

Аль Квотион