Корзина Корзина пуста

k

Птичье счастье

Все, к чему ты стремишься, дорогая, — это птичье счастье. 
Я учился тебе, как иные учатся алгебре, 
я читал книги про небо, 
читал про деревья, 
я читал в твоих глазах «если дети — то пусть будет пятеро». 
Выбирал занавески под стать березовой роще, 
и пытался быть проще, 
учился не тревожить пернатых. 
Я хожу на цыпочках и стихи пишу только шепотом, 
но на стуле моем висит твое платье снятое. 
Это птичье счастье. 
Ты чирикаешь так сладко и ласково, 
что мне хочется просто слушать, как слушают музыку, 
потому что твой голос (похоже, кого-то из певчих) 
есть пространство птичьей баллады или птичьего блюза. 
Я учился тебе. 
Пусть на это уходили годы. 
Я касался твоего оперения и чувствовал нежность, 
я вдыхал его запах, дурея от чего-то вышнего 
и хранил его там же, где лежала и моя одежда. 
Я учился тебе. 
А ты ставила вербу в комнате, 
улыбалась ветвям — задумчиво и как-то глубинно. 
Ты хотела выше — пару метров над последними крышами, 
ты хотела неба — летного, теплого, длинного. 
Ты хотела гнездо, похожее на домик с верандой, 
ты хотела птенцов, кричащих на рассвете «мама». 

Знаешь, я тоже влюбился в твое птичье счастье, 
в этот маленький мир, 
у которого не бывает края.

Аль Квотион