Корзина Корзина пуста

k

Птичий грай

Птичий грай — а кажется, что люди,
это люди, люди, боже мой - 
все тебя зовет и все аукает,
липнет и обходит стороной.
Ты стоишь — рубашка твоя драная,
а под ней — все детство набекрень,
маленькой ладошкой своей ранней
держит стихотворную свирель. 
Птичий грай? Людской! Чумной, безбожный
сдавливает все странней, страшней:
это ты идешь по бездорожью 
хаотичных человеческих страстей.
Это ты в рубашечке-пижамке
видишь жизнь свою как смутный сон,
и себя вдруг ощущаешь жалким,
и собой как будто бы смущен. 
Словно бы из детства ты не вырос,
только накопил пропащих лет,
словно жизнь — трава, и та — на выкос,
словно бы тебя отчасти нет.
И от счастья, и от боли скомканный,
вот же ты — ребенок по зиме,
странствуешь в большой и белой комнате,
как другие ходят по земле. 
Птичий грай! Не слышать бы, не слышать!
Вырасти бы, стать таким большим,
чтобы небо, тучами нависшее,
истинно, как женщину любить,
чтобы из рубашечки-сомнения
вымахнуть по самый светлый рай,
и не видеть больше этим зрением,
и не слышать больше птичий грай.

Аль Квотион