Корзина Корзина пуста

k

Птичья

Мы не виделись, кажется, целую вечность.
Я сидел за столом и о чем-то писал.
Ты гуляла по парку,
кидала в скворечник 
крошки черного хлеба — как будто слова. 
Да, как будто слова.
А из них получались 
словно хлебные песни для маленьких птиц. 
Ты гуляла по времени. 
Время качало,
время мчало тебя между хлебных синиц. 
Мы не виделись вечность — с утра до обеда. 
Это вечность, родная! 
Я скучал по тебе. 
Я писал
и плясал,
я все рифмы изведал,
я все рифы на море обошел по воде. 
Ждал обратно тебя. 
И, конечно, дождался. 
Ты влетела в окно, 
сразу стала близка - 
на щеках живописно-морозная краска,
и синицы, и хлеб, и стихи на руках. 
Дорогая, ты птицами пахнешь, как небо,
пахнешь хлебом, как жизнь, дорогая моя.
Я скучал, 
без тебя я как будто бы не был,
я как будто бы лишь полубыл без тебя.
Моя птичья, синичья, скворечья свирелька,
отряхни с мокрых перьев росинки ладов,
отряхни белый снег до грудного апреля
и напой мне по памяти нашу любовь. 

Аль Квотион