Корзина Корзина пуста

k

С чем мне сравнить

С чем мне сравнить уставшие глаза,
И это слишком раннее взросленье?
Ее печаль — всего одна графа
В таблице между смертью и мигренью.
Что поцелуй — идущей за порог,
В ожог, в ее горячее предсердье?
Я ей не царь, не сын и не пророк,
Нет, я мишень для всех ее реверсий.
Писать о ней… Что ей мои слова?
Ванильный флер пустопорожних жалоб.
Она сама — не больше, чем глава
В рассказе о забытых горожанах.
И даже если я беру разбег,
Когда стихи рождаются по строчке,
Останется упущенный аспект:
Трагический возврат в последней точке.
Она уже закуталась в цинизм -
Не греет, но при этом и не ранит.
Что ей забитый в рифму драматизм?
Звук. Только звук, коснувшийся мембраны.
А что там сердце? Сердце ли? Базальт.
А что душа? Рассыпалась грошами.
С чем мне сравнить уставшие глаза?
Но это.. Это не сказать словами. 

Аль Квотион