Корзина Корзина пуста

k

Смерть

Смерть — это нечто бесконечно тяжелое:
даже тень ее, падая на нас, к земле пригибает,
и тогда свинцовая скорбь твоими губами
на лице рисует изнеможение — сухое, желтое.
Это мы затвердевшими пальцами крестим воздух
над родной землей, и под нею — над всеми павшими.
Смерть — это нечто страшное и настоящее,
это мать любого беспамятства и наркоза.
Она в лютом морозе, в беспокойстве окоченевшем,
смерть — это нечто бесконечно холодное,
это ты, выходящая быстро в одном исподнем,
когда даже деревья скрипят от зимнего бешенства.
Это в грешных руках — занесенный топор наточенный,
это ночью — та область тьмы за пределом зрения.
Смерть — это нечто мрачное и суеверное,
смерть — это нечто снайперское и точное.
Смерть — это горечь в груди на пределе дыхания,
это страх за близких: «пожалуйста, не сегодня».
Смерть — это нечто личное и народное,
смерть — это красные пятна на белой ткани.
Но и в то же время — любовь, сотворение пламени,
согорение — вместе, все ближе, до неразрывия,
и надсадная просьба-молитва над старенькой Библией:
«не бросай, не бросай, не бросай меня, не покидай меня…»

Аль Квотион