Корзина Корзина пуста

k

Снег

Я ненавижу снег, он похож на память
стертую ластиком глухонемым творцом,
тем, что поет руками, но вечно занят,
тем, что засеял поле, где мы цветем.
Я ненавижу снег, он похож на вещи
мертвые изнутри, но с чертами лиц,
вещи, которые ждут своего оценщика,
мерно старея в снежных руках больниц.
Я растираю пальцами новый холод,
я свою жизнь в колотый лед кладу,
а в голове играет вьюжное соло.
Я ненавижу снег. Впрочем, нет. Я жду.
Скоро зима. Это значит, стемнеет рано.
Люди исчезнут в сугробах своих же шуб.
А на поблекшей коже выступят раны - 
ранее мы их прятали в свет и шум. 
Скоро зима. Кто-то станет в ней первым снегом.
Кто-то из нас будет медленно падать вниз
с самого черного нерукотворного неба.
Кто-то мне скажет: Я больше не вижу смысл.
Скоро зима. Кто-то скажет: Я не нарочно.
Дверь закрывая и исчезая прочь.
Кто-то шепнет мне стылью в сосуд височный:
Ты уже видел? Снег шел вчера всю ночь.

Аль Квотион