Корзина Корзина пуста

k

Тайна

Вот вся поэзия — словно бы лес на коже, 
к свету растет из меня (тополя, орешник), 
словно бы поле (купальница, подорожник), 
к солнцу растет из кожи, 
от аз во внешность. 
Вот вся поэзия: грудь моя — это пашня, 
ноги у душ легки, но стоят на ребрах. 
Разве я твердь, если все во мне нараспашку, 
Разве я дерн, если весь урожаем собран? 
Вот вся поэзия — здесь, от души и выше, 
Дальше и шире — каждому, 
каждому в руки. 
А на душе, там где тихо, никто не слышит, 
там моя тайна, 
вера моя и наука - 
тайна смущенно прячет в ладони щеки, 
сонно зевает и босиком сбегает, 
в этот момент становясь чересчур далекой - 
невыносимо. 
И я вслед за ней — до рая. 
Это в душе, это там, где никто не видит 
бледной спины, для меня схожей с картой неба, 
кроны волос, их дурман на ветрах раскидан, 
самых красивых глаз — без нужды гипербол. 
Тайна моя, разве жизнь я твою оспорю, 
разве посмею хоть чем-то тебя обидеть? 
Я наклонюсь до виска, 
задохнусь (на долю) 
и поцелую, пока нас никто не видит.

Аль Квотион