Корзина Корзина пуста

k

Трасса

Если жизнь — это трасса, я хотел бы как-нибудь вырулить
с этой черной, пахнущей мокрым асфальтом трассы.
По моим ощущениям у меня во лбу черные дыры,
притягивающие мир во всем каменном многообразии. 
Камни в голову — ерунда. Выть об этом — тоже мне,
это дело поэтов с их тонким лирическим стержнем,
но я не поэт, я просто одна из множества
депрессивных тварей, склонных к саморазрушению. 
Не поэт и не рвусь — упаси господь от сожительства
с нимфоманкой музой (сетка вен под кожей, губы бантиком),
в голове уравнивающей Бодлера и Солженицына. 
Я ее взашей из дверей, рядом с ней слишком ватно мне.
А поэты — вон, подростки с комплексом Цезаря,
познающие внутренний мир не вглубь, а в сравнении.
Тогда дайте мне слог, на ошметки страсти разрезанный,
и убейте каждого, кто однажды звал меня гением.

Александр Ноитов