Корзина Корзина пуста

k

Укулеле

Ты играешь на маленькой желтой гавайской гитаре. 
Ты играешь полевой цветок со сломанным стеблем. 
Ты играешь для людей. 

Для людей,
которые носят имена Леонардо или Адольф,
или Альберт, 
или Ильза,
или еще не успели получить ни одно из имен. 

Ты играешь свой сломанный цветок. 

Для людей,
ищущих своих любовников
или свои семьи,
или свой дом,
или ту область жизни, которую могли бы называть своей. 

Ты играешь, и те, кто слышит тебя, на мгновение становятся твоим цветком, 
он отчетливо проступает в их глазах. 
Ты играешь.

Для людей, 
которые пьют, чтобы забыть,
или пьют, чтобы помнить,
или пьют, потому что это единственное, что они действительно умеют. 

Ты играешь для страха, 
для любви, 
для ненависти,
для одиночества, 
для смерти, 
для жизни, 
для счастья,
для онемения, 
для боли,
для заблуждений,
для истины, 
для всего, 
для ничего. 
Ты играешь для Бога, который создал всех нас, но потерпел неудачу. 

Я слушаю звук твоей маленькой желтой гитары,
слушаю твой прекрасный сломанный цветок. 
Я знаю, что когда он стихнет, всех нас не станет,
мы закончимся вместе с этой музыкой.

Но потом я понимаю, что именно с этой музыки все начинается.

Аль Квотион