Корзина Корзина пуста

k

В форточку

В форточку — веточки. 
Я — одноклеточный
в спальном мешке рук уставшей любовницы,
каждое слово нечеловеческим
тяжким усилием ночью обходится.
Я на обходе своей территории,
ходу — и в тернии, звезды к чертям. 
Я над тетрадью. Пишу в ней историю - 
новые даты, явления — нам. 
С долей погрешности инакомыслия,
с долей бездарности — страсти, брехня. 
Здравствуй, поэзия бескомпромиссная, 
здравствуй — и к дьяволу, прочь от меня!
Это духовный озноб. Или шествие 
памяти, мыслей — в чертоги тоски,
там, где талант мой, мое сумасшествие 
в бешеном танце встает на мыски. 
В форточке — веточки. 
В теле любовницы что-то скулит, вырываясь из глаз.
Вновь разболтался я, 
вновь заработался,
снова в каком-то бедламе погряз. 
Просто короста трагедий и буднего
(Danke, meine Liebe, за танки в душе)
часто склоняет к ночному безлюдию,
кашляет хрипло и лезет в кошель. 
Просто любовница слушает музыку, 
рот ее жаден, открыт и багрян,
а в голове моей голые музы 
пляшут всю ночь канкан.

Аль Квотион