Я перестал тебе писать.
Курю в окно, читаю время,
А на груди лежит роса,
И птица встроенная дремлет.
Я этого хотел, пойми.
Хотел расправить в небо плечи,
И, умирая у двери,
Ронять из губ стиховный жемчуг.
Преодолеть в себе любовь,
Восстать над ней.
Уткнуться в звезды.
Но ты тоскуешь из зрачков
Моих.
Но ты нужна как воздух.
Я, верно, мог бы не дышать,
Иной гармонией ведомый,
Иной искать в себе ландшафт.
А впрочем…
Заходи, я дома.
Аль Квотион